Misterioso

No estaba el delirio en mis venas,
el fondo de un sueño que como un eco
persiste en las eras de la ausencia,
es una angustia pertinaz, que en duda va
como la fiebre de la enfermedad, que llevo
en la sangre desde el misterio que es,
tu ser y tu ignorancia.
Son los viejos cuentos de las bellas durmientes,
los hondos que se tocan fervientes e hirientes,
que de los parpados baja como en una ladera,
manchando el rostro en silenciosas plegarias,
Y no canta ya el rezo que desde el oído lugares en sombra,
con voz agria y zalamera, tan falsa se retira
entre los conductos que le llevan a este corazon flamante,
y son los senos los que recogen
tan bellas palabras de carne perfumada,
evoco un matiz de tus dulces labios,
que en los sueños fuiste para mi
de la leche que preña el verso,
y sobrevive por la rendijas del azul perverso,
una memoria imprecisa del empeño de la pluma,
tu nombre es ... eternamente, amante .... ya no es.