Como pensar que pueda ser verdad,
lo llamaban amor en un tiempo que leí,
asustarse del propio verso no escrito,
magnate y ciudadano del mundo,
un imperio sacado de la nada,
como el esqueleto que vaga sin rumbo
en los arcos de la tierra.
Y en otro momento poder encontrarnos,
con las manos encarnadas, de los guantes
que acicalan como mascaras la piel,
el dulce bello que recorre a semejanza
nuestros labios...

esa imagen viene a la memoria cada noche,
como expresar,
como deliberar entre mi cuerpo partido,
el mundo gira o es mi silla que marea
todo lo que veo, dime acaso me ves?
sera el mareo de tanto vaivén que aflojo,
durante el tiempo que ya no tengo?

un simple matiz de traslación.