no se, si me hablo

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se adoptan los físicos renglones, que aumentan
con los clasicismos de millones de ellas,
que surgen bajo el frió de las sabanas en oscuridad permanente.

marchito queda ya el hongo que lo cubre todo
bajo la metamorfosis del velo culto,
como un erudito bajando colina, atraviesa las hondonadas
de las rosas postradas ya, como antiguas diosas
que derrumbaron corazones de críticos amaneceres,
y camino si, camino bajo la lluvia que abre cual imperfecto el poro
dado por los dioses, como el mas antiguo amor,
y la naturaleza organiza los prados verdes de mis ojos,
y yo me escondo bajo el bancal que roza este llanto,
sin sonido, sin lagrimas, apenas me ahogo y noto tanta presión,
que tengo cita con la noche para tapar con sigilo
el corazón, que abre su mundo a estos sueños
y yo... no soy nada, la duda ausente tan femenina
que arcaica goza de los tópicos encontrados
en esos sitios llamados vida.

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